Toda la vida sujetando la imaginación,
y ahora un duende muerto con descuido,
nos devuelve a los mundos de hadas, del
Señor de los anillos, de Eragon. De
nuevo meteremos la cabeza bajo la manta,
en un vano intento de pasar desapercividos.
Ellos están ahí, ocultos tras la mirada
de un misterio, a la sombra de la Luna,
cubiertos por la hierba de parajes húmedos,
mohosos y fríos. Se ríen y nos apuntan con
sus dedos pequeños y malignos, revolotean
con alas prestadas por árboles que andan
arrastrando las raices de nuestra ignorancia.